Desenterrar el cuerpo

Desenterrar mi cuerpo y su recuerdo.

Enterré mi cuerpo cuando era una niña.

Lo boté en un monte y olvidé el camino de regreso a su sepulto.

Sin embargo, por más que caminé para alejarme el mar arrastraba al cuerpo de regreso a mi.
Siempre se me aparecía la silueta en la arena, decidía ignorarla, dejarla ahí sola y sepultada.

Ahora después de un tiempo solo recuerdo la mitad de lo que enterré ahí.

Desenterrar mi cuerpo y su recuerdo es una tarea tediosa, pesada en los ojos y en la garganta.

Desenterrarse es un trabajo puede durar más de una vida que requiere de una meticulosidad obsesiva, obsesiva y enfocada.

Es confuso, las olas cambian las formas constantemente.

El tiempo desaparece como espuma.

Las yemas de mis dedos se han ensanchado y cuarteado al escarbar imágenes rocosas.

Sin embargo, el dolor en el cuerpo me recuerda que mi trabajo no ha terminado.

Seguir tu propio rastro te sumerge en un espiral claustrofóbico.

Podría perderme pero mis manos, mis manos me anclan, se aferran a la tierra y escarban.
De alguna forma el desenterrar me concentra, calma mi cuerpo como una caricia constante.

Una caricia. Una. Constante.

Caricia. Espuma. Polvo.

Un remolino de polvo llenó de piedras mis ojos y en un parpadeo las formas desaparecieron.

Los recuerdos estaban vivos. Se escondieron como cangrejos fantasmas.

Son los cangrejos los que dejaron los huecos. Sigo escarbando.

Escarbar con las manos me mantiene viva, me recuerda mi cuerpo.

Desenterrarse es la acción de una intención.

Tal vez busco una opción, la de decidir mi propio duelo.